Vuelan las mariposas, delicadas, vulnerables...
Tan hermosas y cálidas.
Salen de mi boca, lascivia bucólica, atada y secuestrada.
Los años de preto cinturón en la noche oscura y ponzoñosa.
Carril de pesadilla y contención de la carne joven y fresca.
La máscara del teatro de bohemia y capa roja.
La sinrazón del no decir nunca lo que se quiere,
tan solo lo que proceda.
El nudo que fuerte aprieta y no ahoga, lo que se ve,
se percibe y al final se convierte el sapo para resbalar su piel,
coraza pringosa y resbalosa.
Cierro los ojos y se aprietan las muñecas,
las rodillas, las caderas, el miedo y la estopa.
Brulle la alfalfa y los campos de trigo esperan.
Hilo al lino, aguja certera. Que sepa la modista y
Golpe al que requisa.
Noticias inciertas.
Duda a la pregunta,
cuarenta vueltas.
Confinados, callados...
Mariposas de mi boca,
alas de princesa.
Claudia Ballester Grifo
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