La sangre besa la arena,
se desliza susurrante buscando agua fresca.
¿Dónde está el hermano?
¿Qué soplo apagó la lucidez?
Sembró el valle de frías sombras,
el velo del luto agitó sus cortinas,
el hombre ciego, mudo, sordo
murió cien veces su miedo a la vida.
Los cuervos disparan balines
floreciendo amapolas en el aliento despierto de la aurora.
Estallan los gritos de pecho abierto,
crispadas las manos,
hundiendo la rodilla en el yermo suelo.
Muere el espíritu su mirada al cielo.
Desolado queda el campo de batalla.
El silencio arrastrando la muerte y la desgracia,
los heridos abandonados al enemigo que arrasa,
corriendo los que escapan.
Lágrimas descorriendo las persianas del cielo.
Abren la boca sus muertos,
alzan sus alas iniciando un nuevo sendero,
luciérnagas que al fin despiertan del sueño.
Claudia Ballester Grifo
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