Tres flores arrancadas de su tallo,
deshidratando sus hojas con aguas de mayo.
Tres hermanas de pocos años, envolviendo sus cuerpos con brazos de terror y desespero eclipsando el sol que las había despertado.
Ese día murió su aire alumbrando un nuevo parto.
Lágrimas de madre que con su último suspiro dejó sus hijas al yugo del patriarcado
como piedras de río expulsadas de su lado. Niñas de la India, menos que nada. Niñas de la calle,muertas o desaparecidas, niñas negadas.
Niñas abortadas, madres esterilizadas,
desde la China rural millones de mujeres mancilladas.
Niñas abandonadas para una adopción extranjera que las salva.
Menos que nada.
En el África más negra, niñas de escuela secuestradas,
es un delito para la mujer la ciencia y las letras,
violadas y sodomizadas,
madres a la fuerza, niñas robadas.
Es un milagro hacerse mujer,
incluso para los países en cabeza,
largas piernas y largos brazos,
pero la mujer reinventada.
Mirada intensa y osada,
espíritu de aliento y esperanza;
fuerte y solidaria,
amiga, hermana, hija, esposa, madre abnegada.
Corazón del mundo, siempre alma.
Menos que nada.
Claudia Ballester Grifo
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