Viernes Santo.

Espesor de blanco
en el cielo
para pesar en nuestra
frente, en medio de los ojos,
un manto.

Viento del este
enfrentado al frío
que se le oposita.
Aire poseído de hielo
que resquebraja ánimos,
pero no los sentidos.

Procesión de Semana Santa.
Desfile traspasado de emoción
en la noche de la pasión.
Lloran las nubes,
corre el urular venido,
sangra la cruz,
las espinas recorren el camino,
miran los ojos,
semicerrados por el martirio.
Esa mirada cerrada
al tiempo y al olvido.

Espesor de blanco en el cielo.
Cielo, cielo... El altar está servido.
Dios abre los brazos
y recoge a su Hijo.
El mundo llora
al hombre perdido.

Claudia Ballester Grifo.